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    葬在小镇外的山坡上，向阳的一面。那里能看到小镇，能看到日出，能看到他喜欢看的风景。

    她在他坟前站了很久很久。

    风吹过来，吹起她的头发。雪落在她肩上，落在她头上，落在他坟上。

    她想起他说的最后一句话。

    “谢谢你，把我当成他。”

    她闭上眼睛。

    是啊。

    他不是他。

    他只是长得像他，眼睛像他，笑起来像他。

    但不是他。

    他是凡人，会生病，会老，会死。

    他不是沈平。

    沈平已经死了一万年了。

    她睁开眼睛，看着那座坟。

    然后她转身，走了。

    雪地上留下一串脚印，一直延伸到远方。

    她没有回头。

    　　


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