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    吴杰停下脚步，深吸一口气，仿佛需要积蓄一些勇气。他伸手，有些颤抖地在随身背包的夹层里摸索着，终于摸到了一个冰凉的、带着体温的金属物——那把用细绳穿着的、磨得光滑的备用钥匙。三年了，它一直贴身带着，像护身符一样。

    钥匙插入锁孔，发出细微的摩擦声。转动时有些生涩，锁芯发出“咔哒”一声轻响。

    门，开了。

    一股淡淡的、久未住人特有的、混合着灰尘和静止空气的味道，缓缓涌出。

    吴杰率先迈步进去。

    客厅里异常整洁，甚至比他们离开时还要整齐。家具上都盖着李叔帮忙找来的旧床单，防止落灰。地板干净，显然定期打扫过。窗户关着，窗帘拉着，室内光线昏暗，安静得能听到自己的心跳声。三年前匆忙离开时的景象历历在目，仿佛就在昨天，又仿佛隔了一生。

    吴杰放下行李，站在原地，有些恍惚。

    吴宇辰跟在他身后，也走了进来。他没有立刻去动那些盖着家具的床单，也没有去开灯，只是静静地站在玄关处，目光缓缓扫过客厅的每一个角落。

    他的视线掠过盖着白色床单的沙发，那是他小时候蹦跳玩耍的地方；掠过安静的电视机，旁边还放着他以前玩游戏机用的老旧手柄；掠过墙壁上挂着的、他小学时得的绘画比赛的三等奖奖状，边框已经有些歪斜；最后，落在紧闭着房门的、他以前卧室的方向。

    他就这样站着，一动不动。昏暗的光线下，他年轻的脸庞上没有任何明显的表情，既没有归家的激动，也没有触景生情的伤感。只有那双过于沉静的眼睛里，仿佛有深不见底的潭水在微微波动，映照着这个既熟悉又陌生的、被时光按下暂停键的空间。

    沉默在父子之间蔓延，被灰尘的味道填充得满满的。

    　　


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